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Tributo y hiel
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(Foto: Jaime Bravo)

Tributo y hiel

Dueles, Iván. Dueles. Y quisiera recordarte siempre como en mi última foto, de frente y por derecho, a pesar de todo. Muere el torero y se enaltece la Fiesta. Se justifica así la más absoluta de las verdades. Ahora saltarán todo tipo de calumnias. Hijos de putas todos ellos. Cuando alguien es un hijo de puta, hay que llamarlo así. No es un insulto.

Dos meses escasos desde la última vez que te vi, Iván. Y aunque aquella tarde con los Victorinos te abronqué con ganas, siempre tuve la esperanza de que el 'Fandiñismo' volviese a ser una religión de culto. El ‘León’ no ha nacido para ser gacela, y por eso te exigíamos, Iván. ¿Lo entiendes?

Hoy, ni un año ha pasado desde que escribí estos renglones... Se me antoja muy fácil el copia-pega, pero no tengo ánimo para escribir nada. Dueles, Iván. Y quisiera recordarte siempre como en mi última foto, de frente y por derecho, a pesar de todo.

Ayer se puso el sol sobre la sábana. Por un instante, el viento cálido heló hasta los huesos. El baobab milenario lloró el agua de sus oquedades, y sus hondas raíces afloraron mostrando sus tallos más amargos. El rey había sido destronado. Es el toro, y solo el toro, el que ocupa el lugar más alto en la jerarquía animal. Dichoso y glorioso el que se atreva a desafiarle. Él es el que da, y tristemente el que quita. Se encoje el alma. Y en el pecho se agarra una sensación de vacío que duele. Dueles, Iván. Dueles.

La Fiesta se cobró el tributo amargo que a veces los Dioses sedientos de sangre reclaman. Lúgubre diezmo.

Cuando el pitón caló centímetro a centímetro el pecho del torero, se adivinó la tragedia. Iván frunció el ceño y abrió la boca haciendo la mueca macabra. Era la muerte. La misma expresión de 'Yiyo' o Montoliú, cuando la guadaña de la negra parca, más negra ésta que ninguna, les partió el corazón. Y en ese último ademán de vida, se desencaja la mandíbula para que salga el alma vestida de luces. Van muertos en volandas hacia la enfermería. Se tiñe el escalafón de luto, y un escalofrío recorre nuestro cuerpo. Se eriza la piel, y volvemos a caer en la cuenta de la dura realidad pragmática de este arte. Muere el torero y se enaltece la fiesta. Se justifica así la más absoluta de las verdades.

Iván Fandiño sigue la estela de Víctor Barrio y, con ello, irrumpen en la tétrica escena los que se piensan superiores moralmente. Las redes sociales sirven de burladero para todos los cobardes que esconden sus miserias tras el olivo. Y tratando de justificar un discurso que corre en sentido contrario, nos dejan ver la realidad de su catadura moral, además haciendo flaco favor al verdadero movimiento animalista.

No son más amantes de los animales que los demás, pero sí peores personas. Y me vais a perdonar, pero dudo mucho que alguien que no siente compasión por un ser humano, la sienta por los animales. La deshumanización del humanismo. Irónica filosofía.

Saltan al ruedo todo tipo de calumnias. Fétidas blasfemias. Hijos de putas todos. Banderillas negras para ellos. Cuando alguien es un hijo de puta, hay que llamarlo así. No es ningún insulto, es el disfemismo que lo define. Cuando de sus pútridas entrañas sale una opinión tan despreciable, dañina y rastrera, está más que justificado el mayor de los improperios. Cuando se vomita hiel, y se cruza la delgada línea que separa la libertad de expresión de un delito tipificado en el Código Penal, no vale la impasibilidad. Y como en el medievo, habrá caza de brujas. Arderán en la hoguera todas las almas negras. Las nuestras están salvadas. Desgarrarán sus vestiduras y sus lamentos quebrantaran la noche, pero darán paso a un nuevo día de sol y moscas.

Gloria a los Toreros.
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    Últimos comentarios de los lectores (1)

    2353 | Tamara - 18/06/2017 @ 19:25:55 (GMT+1)
    Comparto todas y cada una de sus palabras en este artículo... #GloriaalosToreros #EternoFandiño #DEPMAESTRO

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